小 屋
我说的是乡下的草房
一样的月亮，生活的天堂
有风有雨的日子
它可以遮挡，像伞，也像墙
冬天的清晨，母亲支起柴火
烤热年幼的梦想
一盏煤油灯，点了那么久
还是那么明亮
油菜花依然美好
这些年，一个理想主义的诗人
从不和生活说起沮丧
小屋还在
只要你的记忆学会成长
每一次回去，我都会流泪
只是不留痕迹，如微风那样
无名的花草，开在我走过的
露水打湿的地方
说到夜晚
我想到了光，受雇于记忆
煤油灯下，我在读书
不识字的母亲，坐在那里
多年以后，我一直在揣测：
她当时在想什么？我知道
她不晓得孤独，也无法获取快乐
在远方奔走。此时的夜晚
和故乡不一样
风景里的人
走近一条死胡同
我笑了，为另一条岔路
为饱满的露珠
好时光
更多的虚无。江山易改
一只鸟从风中飞起
新年的第一天，忘记抱怨
所有黑户口的诗人，历来都是
尴尬地活在人间
头发又掉了几根，白了几许
那些过往的烟云，需要给记忆
重新命名。站在高高的山岗之上
无中生有。我说，那风
它不会迎合尘世的心情
人生至此，本性难移
我更在意途中的秘密
期盼随时到来的奇迹，一个人
梦想的天空，似乎并不拥挤
从荒芜出发，一路呐喊
诗人的羞愧，无法用笔墨
将生命渲染
还有多少年，多少风雨
点滴之爱，我的卑微之心
万紫千红的春天
