雨夹雪下了一夜
我却梦见两人在吵架
一个说，世界是黑的
不信，我素描给你们看
一个说，世界是白的
不信，我写意给你们看
清晨起来，白茫茫一片
那山、那树、那河流、那街道
比白更耀眼
原来，我昨夜梦见的是俩画家
写意的那个又赢了
他画的白，再次被大地发表
写实的那个，又输了
他画的黑，再次被黑夜屏蔽
他忘了，在黑上画黑是看不见的。
证 据
时间就是盐
氤氲在无色、无味，且
透明的空气中
我们被湮着一辈子
却，看不见
诗 是一点点疼出来的
地球就是个球
上帝一拨它就转
我们匆匆赶了一辈子路
却不知道，它就是
一台跑步机
诗 是一滴滴累出来的
算命先生说，我非鱼
而是属螃蟹的
生前，笨头笨脑，跌跌撞撞
死后，揭起我的硬壳
被腌渍透的蟹黄，会散发
浓郁沉香，经久不散
诗意地生活
所谓，诗意地生活
就是在没有诗的地方，读出诗来
走在暖冬的阴霾里
你要把天空想象成
一个毛茸茸的茧
未知、暧昧且迷离
下雨了，就是剥茧抽丝
下雪了，就是破茧成蝶
不必纠结，“悠然见南山”的“见”字
是怎么来的
非如此，陶渊明实在不知道
还能干些什么。
暖水瓶――写给茨维塔耶娃
“我总是被打得粉碎，诗
就是那些响亮的破碎声”
茨维塔耶娃总把自己当作一只瓶子
我想，那是一只暖水瓶
世界的温暖，被小心翼翼保温
但在上帝扭过脸的当儿
世界反复扮演着坏小孩
给予的，很快被要回去
空了的瓶子，被大气挤压着
砰地一声，碎了
群星一阵鼓噪，仿佛
破碎的不是瓶子，是一颗流星。
蜗 牛――写给迪金森
“不要把身子轻易伸到房子外面
防止被太阳汲干
当然，下雨天，除外……”
迪金森总是把自己想象成
一只小小蜗牛
除了，街上无人的阴雨天
她从不走出那所房子
仿佛那所房子就是个子宫
有取之不尽的羊水
而她还幼小，尚不敢过早“出生”……
直到有一天，很长时间
不见她从那房子走出来
人们才发现，那个女人
早已从这个子宫，悄悄
潜回自然母亲的体内
一千七百七十五首诗作从旧抽屉里翻出来
个个都像初生婴儿般新鲜。
孤独是头老虎
孤独是头老虎
总趁夜深人静时
逃出我身体的栅栏
我骑着它
从仪仗队般的街灯间穿过
从低眉顺眼的园林植物间穿过
感觉我就是王
但我并不敢信任它
每天清晨，我都会
把昨夜在梦中涂抹下的文字
再检索一遍
把庄周、太白、尼采、叔本华们
拿着我的手偷偷写下的――
“孤”“寡人”“本王”等称呼
一一替换成“我”和“俺”
仿佛洗掉了一大笔黑钱。
