我的沉默从来不是死寂，
它是一窝烧得炙热的炉火。
我的慌乱从来不是无迹可寻，
它是一只手舞足蹈的毽子。
为了不让你看见，
我把它们都丢进了炉火里。
跳跃的火苗并不是灼人的武器，
是我最后的回应。
她一个人坐在山冈
她一个人，坐在山冈，
树丫和灌木被秋色染得金黄，
“变天了就会回到芦苇滩上。”
她一个人，坐在山冈，
石块和指甲因为白雪闪起银光，
“再变天抱你回暖屋热炕。”
她一个人，坐在山冈，
声音和体温都因春光蓄满能量，
“再变天我们就儿孙满堂。”
他拄着苍老和拐杖，
掸了掸柳絮，
又掸了掸念想，
猛地记起一个姑娘，
炉火渔家星眸灿烂，
花棉袄子靛青马褂，
不知道，还在不在山冈。
她一个人，坐在山冈，
头发和耳垂被涟漪冲洗荏苒，
我还在等你说的地老天荒。
四 月
手边的聂鲁达，
在寂静地喜欢着寂静的我。
皮肤和棉织的床单，
它们细小的毛孔发出微弱的，
略带羞涩的呼喊。
嗒嗒的马蹄妆上月色的床，
看风景的人描绘莫奈的窗。
你轻盈得像只长脚的暹罗，
一下子就跃上了，我的眉上。
三月里
不柴的猪肉
不腥的渔货
不灭的云朵
不绵的脉络
骨瘦如柴的烛火
忽明忽暗 你的轮廓
