山 居
青山间的屋舍被雾气抬高了些许，纵目望去，潮湿与隐约的流淌，梳理着大地。秋凉了，山丘上落叶薄薄的，暮气沉沉的。它们，在风中向大地缓缓靠近，而翠竹有劲，在林间招摇。
心安江南。在一方小小的土地上迷失。在一方小小的土地上收容悲愁、隐忍，以及流失间隙的命运暗示。我沦陷于此，垦荒、耕种、繁衍生息，日日诵读：时光如水，阔叶翻飞。
生活简洁而潦草的历史，在这里飞离又汇集。俯瞰大地，俯瞰尘世隐藏一切文明的力量。其实，这些都是无须深究的。生死轮回中，又有几回雾里清秋。 秋 归
你归来时，夕光正好照进屋子，旧似墟落的地方是家。多少年风雨飘摇，而家依旧在你生活的版图上，固守昔日的清冷，你命里注定的清冷。
你老了，行走的步子松松垮垮，两只竹篾簸箕和一条扁担，运送过多少日子里简简单单的需要？我已不记得了。原谅我，父亲――原谅我空怀满腔无能为力的热爱，原谅我背对着你，把屈从的眼泪深深地往下咽。
现在，我坐在收获的粮食中间，目送秋天离去。一切都静了下来，干净的红薯像一个个好词语，挤满屋檐下空荡荡的院子。父亲，在这个晚归的秋里，我看到你此生所有的荣耀。 在 场
这美丽，让我确信爱是孤独的，诗歌是孤独的。宽广的田野上金色的拥抱以及高冈上热烈的黄昏，是孤独的。
我在孤独的蜜里找到秋天心甘情愿的甜：你桂花般盛开的气息，仿佛是我受伤的故乡，是我命的废墟上孤独而素洁的一朵小白花。 小 屋
我有一个小屋子。南方的屋子多么晴朗，晴朗的屋子里有蓝蓝的天和一对空杯子。
你在屋子里读书。读索然无味的爱情，读遥远的荒芜。有一天，你读到夜半一支蜡光摇曳的影子时，你忽然发现，寂寥的窗外，已落满早雪。 我的农民父亲
他是我的农民父亲。他明辨是非善恶;他不做亏心事;他愿意听徐徐山风;他将自己和二十四节气扭在一起。春风、谷雨、芒种、立秋等每一个都是他的亲人，兄弟一样亲。
他喝土米酒，抽土烟;他供奉菩萨;他喜欢抬头看天，湛蓝湛蓝的天;他喜欢一个人在一丛蓬蒿边上计算收成。他总是早起，他在田地里，把日子一天一天过薄。
他是热爱的：金黄的南瓜;金黄的玉米;金黄的黄昏以及黄昏下那缕飘摇的炊烟。他没有什么不幸。
他老了，这些年，他只是试图用那把旧锄头，把雨天埋得更深一些。雨天毫无情面地来临，他老腰椎的痛，让他整个身体触电般弹起：他微弱、无助的呼喊声，把一个又一个深黑的夜，拉得，很长，很长。 裂 痕
一条裂痕，是我的一生。庸俗的一生。多么细，多么窄，多么昏暗而深不可测的僻静。
漫长。空荡荡。爱人在他乡。我读着木器上深深的痕，像是在读一个愿望，像是在读家乡热情的花生和玉米。
这些裂痕，它们，在窥探着什么，又划分着什么？我好像从来都没有去在意，我想啊，“人到了种藤的年纪，已不需要比喻”。
